doble salto mortal con tirabuzón
para la zambullida en la carne
era otro tiempo
cuerpo virgen sobre un planteta de agua, turista de los mares del norte
mirábamos la vida con algo descabellado
algo inocente
vivir en la sorpresa era lógico
apenas tenías veinte años
Londres y el Brit pop eran la banda
sonora original de un tiempo nuevo
de una vía que se abría paso entre la carne
del cadáver de futuro putrefacto
mirabas a la cámara con la creencia equivocada
del velo pueblerino en la mirada
eras tan niño
cabía la posibilidad algo siniestra de una muerte anticipada
ahora lo sabes
quizás en esta foto, Jose Alberto,
le aguantas la mirada a la dama de rostro calavera
y miras a sus ojos, y en la mirada cabe un hilo de futuro
es una foto fea, mal encuadrada por Raquel
otrora amiga
como son feas las fotos que se hacen sin propósito
ese joven que mira no eres tú,
porque ya ha muerto
para que tú hoy estés vivo.
Era dura la flor, era de piedra
y alambres espinados en el tallo;
era dura la flor y hasta dolía
de imaginarla entre tus labios y los míos.
Eran también de piedra las fronteras
que separaban tu carne de mis yemas,
mas siendo así de piedra como eran
logramos derribarlas con solera.
Y es que qué es un hombre sino gárgola,
especie putrefacta en las despensas
de Dios, en los planos inefables
de los astros. Piedra con piedra
muere, besos de arena. Flores que,
tatuadas en las sienes y las alas,
QUEMAN
talvez nunca te escreva uma canção
estás muerto de miedoJose tardoadolescente
y aún no sabes
el anquilosamiento de la vida
lo tóxico del amor
tu veneración por la piel
aún no sabes nada de esto
disfruta mientras dure.
Entre les trous de la memoire
a garota não desce
se desprende la noche
desgrana los años
abre una puerta:
un precipicio
el futuro
la vida
quizás esto sea lo más honesto que has hecho nunca.
Te prometí un libro
que hablara de nosotros.
Nosotros, que ya fuimos promesas de algo.
Hicimos un ejercicio de fe del papel,
una mitología cotidiana las palabras,
armamos estantes
nos equivocamos tantas veces
desistimos, exhaustos,
apilamos en torres sin orden
biografías, novelas, poemas tristes,
estudios fenicios, guías de escritura,
manuales inútiles, poemas bellos,
novelitas infantiles, fanfiction en idiomas
del mundo. Las novelas policíacas
acabaron derramándose en historias de amor
y los pobres amantes pasaron a convertirse en
cuerpo 1
cuerpo 2
fiscal del distrito
los animalitos que en los cuentos
se las prometían felices
fueron envenenados por la sombra lovecraftiana,
los poemas de amor
tornáronse listados de hallazgos arqueológicos
"Se querían, sabedlo,
las cuentas de collar y los escarabeos".
En definitiva, recuerda esto,
las páginas que habían sido refugio en esta casa
saltaron por los aires.
Y yo con ellas.